(terminé) We’re gonna be psycho together ~ Sashenix

we're gonna be psycho together
Sasha & Phoenix
« Je ne discuterai pas de cela avec vous, Agent Feuerbach. Le suivi psychologique est obligatoire dans votre cas, et vous le savez. Le règlement est très clair à ce sujet. » Phoenix soupira lourdement, alors que son supérieur le sermonnait encore une fois à ce sujet. Il avait rendez-vous avez une psychologue d'Oxford afin de s'assurer qu'il n'était pas trop cassé et qu'il pouvait encore servir les Services Secrets Britanniques sans risquer de péter les plombs. Tout cela parce qu'il refusait de parler d'Odeva. Il ne voulait pas dire ce qu'il s'était passé en Russie, et comment sa collègue était décédée. Comment elle avait été assassinée d'une balle dans la tête. Il ferma les yeux, et sa main se crispa sur son téléphone portable. Le silence de l'autre côté du combiné se fit pesant, attendant sans doute un consentement de sa part. « Oui mon Commandant. » Dit-il finalement, sans chercher à discuter plus longuement.  
Il ne trouvait pas d'intérêt à ces séances. Il allait bien. Il était capable de gérer cela tout seul. Il était capable de réprimer les souvenirs, et ses émotions pour faire son travail. Il était doué dans ce qu'il faisait, c'est tout ce qui devrait compter après tout. Mais apparemment ce n'était pas suffisant pour ceux qui l'avaient engagé. « Bien. Vous avez rendez-vous à 14h au cabinet de Madame Koroleva, ne soyez pas en retard. A bientôt. » Il ne prit pas la peine de répondre, déjà le combiné sonnait dans le vide. Il raccrocha.
Koroleva ... ils n'avaient trouvé qu'une psychologue russe pour lui ? Sérieusement. Ils avaient un drôle d'humour dans les Services Secrets. Il était une heure. Il n'avait pas cours aujourd'hui, ce qui expliquait sans doute que son rendez-vous avait lieu ce jour-là. Après tout rien n'échappait à ces gens-là . Ils ne lui laissaient aucune excuse pour éviter cette séance de psychanalyse. Alors il se leva de son lit et décida d'aller se prendre une douche et s'habiller. Il mit un t-shirt noir, un manteau assez épais rouge et un jean déchiré au niveau des genoux. Des converses noires, et il laissa sa barbe et ses cheveux en état. Il n'était pas en état de se prendre la tête et de se faire beau pour une psy. Il n'était pas très motivé pour y aller par avance. Dans son esprit il essaya d'imaginer ce qu'il allait se passer, mais tout ce que son esprit était capable de créer lui arraché des grimaces peu convaincues.

Il avait déjà vu des psychologues à la demande des Services Secrets. Ils l'avaient diagnostiqués Bipolaire. Il n'avait pas vraiment compris ce que cela signifiait. Pour lui cela se traduisait par des journées de profondes dépressions et des journées où il était capable de déplacer des montagnes. Rien de plus. Parfois il ne voyait pas l'intérêt de continuer à vivre, d'autres jours il décida de vivre comme il l'avait toujours fait : survivre, au jour le jour sans regarder vers l'avenir. L'avenir le terrifiait. Il était capable de se souvenir dans les moindres détails de son passé, et il vivait le présent avec une lucidité exacerbé. Mais il ignorait tout de l'avenir. Alors cela le terrifiait. Il ne faisait jamais de projet. Il n'était pas sûr de survivre jusque là.
Passons. Il n'avait pas les psychologues dans son coeur, et cette Sasha ne fera sans doute pas d'exception à la règle. Cela dit il ne voulait pas avoir plus d'ennuis encore. Il était déjà fliqué par ses patrons, et il n'avait pas le choix d'être ailleurs que sur le sol anglais. Une humiliation pour cet agent si particulier, et si dévoué. Vivant par le biais de l'adrénaline. Il décida alors d'être à l'heure, et sortie de son appartement en prenant son portable, ses clopes et un peu d'argent. Au cas où il allait boire un verre après sa séance. Il prit son smartphone et chercha l'adresse de la psy. Ce n'était pas très loin de chez lui. Il prit une clope et partie dans la direction que Google Map lui indiquait.

Il arriva devant l'immeuble et la secrétaire l'accueilli. C'était une femme agréable et qui semblait gentille. Il s'assit dans la salle d'attente à sa demande, et regardait autour de lui. Des plantes vertes, des magasines, des tableaux au mur avec beaucoup de couleurs pastels - sans doute pour calmer les patients ou les faire sourire. Déprimant. « Le docteur va vous recevoir. Veuillez me suivre. » Il se leva, et suivi la jeune femme. Elle lui ouvrit les portes du bureau et il se retrouva en face d'une jolie blonde qui semblait assez inquiète. Elle se tordait les mains, et elle semblait capable de tomber de ses talons hauts d'un moment à l'autre. Il lui serra la main et fut ravie de constater qu'elle avait quand même de la poigne. En psychologie cela signifiait que c'était quelqu'un qui avait confiance en elle. Bien, c'était déjà ça. « Bonjour Monsieur Feuerbach ! Je me présente, Sasha Koroleva ! Hum.. les services secrets m’ont contacté afin de vous prendre en charge mais ça vous devez surement le savoir… » Il se tourna vers elle et lui sourit. « Asseyons nous, Madame Koroleva, vous semblez sur le point de perdre l'équilibre. » Dit-il en souriant. Il ne voulait pas la mettre mal à l'aise. Elle ne connaissait pas tout cela. Pas encore. Il était presque désolée de la mettre dans cet embarras.

Il s'assit face à elle, alors qu'elle revenait derrière son bureau, et s'adossa au siège dans un geste détendu. S'il devait être là autant ne pas resté stressé et assis comme un "i". « Les Services Secrets craignent que je ne fasse une connerie. Ils veulent s'assurer que je suis apte à ... continuer mes activités avec eux. Ce qu'ils attendent de vous c'est quelques rapports disant que je ne suis pas complètement fou. » Dit-il avec un sourire moqueur, d'une voix sarcastique. Tout cela l'agaçait profondément. « Je vais bien. » Dit-il en voulait se convaincre qu'il disait la vérité.

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Sasha & Phoenix
Comment pouvait-on accepter qu'un étranger rentre dans votre intimité pour essayer de vous déchiffrer et de vous comprendre ? Phoenix se méfiait des étrangers, il se méfiait des inconnus et à plus forte raison des psychologues, et des médecins. Les uns parce qu'ils pouvaient autant lui détraquer le cerveau que le rentrer dans le moule. Les seconds parce qu'ils leur suffisaient d'un cachet pour le buter, et qu'on ne lui dise pas que c'était impossible ou contre leur éthique. L'éthique c'était juste un joli mot du point de vue de l'agent. Pour lui il y avait une part d'ombre dans chaque être humain, et cette part d'ombre avait tendance à prendre le dessus. Alors il intervenait, une balle dans la tête, terminait. Les hommes ont peur de la mort, alors les autorités utilisent cette peur pour maintenir les hommes dans le droit chemin. Que dire de plus ? Il avait perdu tout espoir pour les êtres humains, l'avenir, ou pour lui-même. Il le savait, il n'avait pas besoin qu'une jolie blonde le lui fasse remarquer.
Mais il se devait d'être ici pour pouvoir garder sa plaque, et sa place dans les Services Secrets. Et s'il ressemblait à un rebelle, il suivait les règles quand elles étaient dans son intérêt. Alors il invita la psy à s'asseoir, sentant une vague d'inquiétude et de stress qui émanait d'elle. « Oui, allons-nous asseoir afin de commencer la séance. » Commencer la séance ? Elle pouvait toujours essayer, et lui pouvait toujours tenter de l'en dissuader. C'était le début d'une partie de bras de fer, et il désirait ardemment la gagner. Il ne voulait pas parler de ce qu'il avait vécu. Jamais. Avoir toutes ces images si précises dans sa tête était déjà assez douloureux. Mais c'était mal connaitre la jeune femme face à lui.

Rapidement il se rendit compte qu'elle n'était plus aussi tendue que lorsqu'il était entré dans la chambre. Elle lui lança le même regard de défis que celui qu'il arborait et il sentit son coeur manquer un battement sous le stress de ce qu'elle pourrait lui dire. Finalement, il avait envie de se tirer. Vite fait. « Et si mes rapports confirment que vous êtes fous, qu’allez-vous faire ? » Il haussa un sourcil, semblant soudainement réfléchir à la question. Il ne savait pas vraiment. Il était si persuadé qu'il pouvait continuer de vivre ainsi, et qu'il n'était pas en train de tourner mal qu'il n'avait pas envisagé l'idée d'avoir un mauvais dossier. Une mauvaise appréciation. Cela pourrait mal tourner. Il se rendit compte alors que le pouvoir c'est elle qui l'avait. Elle avait sa vie et sa carrière entre ces mains. Et après on viendra lui dire qu'il pouvait avoir confiance en elle ? Quand on donne tout le pouvoir à quelqu'un alors cette personne prend les mauvaises décisions. Il soupira, et sembla soudainement baisser les bras. Il était fichu d'avance.
Il tenta, dans un dernier souffle, de dire qu'il allait bien. Comme pour se convaincre, la convaincre. Mais elle était forte, la fourbe. « Non, vous n’allez pas bien puisque vous êtes ici. N’essayez pas de vous convaincre du contraire.» Elle est penchée vers lui, et sa voix autoritaire (et terriblement sexy) fait sourire le bellâtre. « Ok... » murmura-t-elle en lui lançant un regard en biais, de plus en plus méfiant. Il sentait qu'il allait devoir y passer, et il n'aimait pas du tout cela. Il serra les dents, et ferma les yeux. Il devait s'avouer vaincu, et pourtant ce n'était pas son genre. « Bien maintenant que les choses sont claires, je suppose qu’on peut commencer la séance malgré le fait que cela vous agace. » L'agacer ? Ce n'était pas vraiment le mot qu'il aurait choisi. Mais passons, il était prêt. Il ouvrit les yeux, s'installa plus profondément dans la chaise, plia une jambe sur l'autre, et posa ses deux mains jointes sur son mollet. Il était prêt, oui. C'était le moment de commencer la thérapie. Entre dans ma tête, blondinette. « Je vous écoute. Vous allez me demander de vous parlez de mon enfance ? Mes parents ? »  demanda-t-il d'une voix mauvaise et moqueuse. Un moyen de se défendre avant même d'être attaqué, mais les choses ne seront pas simples. Elle devait s'y préparer. Il soupira, et lui lança un dernier regard qui semblait dire tu peux encore faire demi-tour, sauve ta peau. « Vous n'allez pas aimer être dans ma tête. » Prévint-il finalement.

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Sasha & Phoenix
Il a suivi des cours de psychologie, il y a longtemps. Parce qu'il était obligé pour sa formation en criminologie. Il était doué en psychologie, parce que (comme dans toutes les matières) il retenait ses cours mot pour mot sans jamais prendre de notes. Autant dire qu'il était vite devenu l'homme à abattre dans son cours. Mais il s'amusait bien plus en ingénierie. Apprendre à construire des choses, à manipuler les forces du monde, à faire de la mécanique, à détruire et réparer. L'action à l'état pure. C'est une chose qu'il a pu mettre en pratique quand il est arrivé dans l'armée. Mais rapidement ce sont des capacités à gérer les hommes et à les canaliser, à les comprendre qui lui avait permis de se faire remarquer. A monter en grade. A devenir profiler. Puis à intégrer les Services Secrets. Il n'avait pas mis les mains dans le cambouis depuis longtemps. Et il avouerait sans honte que c'est une chose qui lui manque assez. Quand il est dans l'action il n'y pas à penser. Et penser c'est une chose qui risquait de le tuer.
Il cogitait constamment, les pensés se bousculant dans son esprit aux côtés des souvenirs, des détails, des intonations de voix des gens qui l'entouraient. Normalement, quand vous entendez quelque chose, que vous avez une conversation, le lendemain vous vous souvenez de l'idée générale et peut être d'une phrase que la personne en face vous à dit de sa petite voix fluette. Puis une semaine après il ne vous reste que cette phrase, plus floue, et l'idée générale qu'elle vous évoque. Un an après la voix n'est plus aussi fluette, remplacée par votre voix interne, celle qui parle dans votre tête, quand vous lisez quelque chose sans parler. Rapidement vous restez plus que vous avec votre voix. Mais Phoenix, lui, est incapable d'oublier une voix. Il a cette voix interne, la sienne, et celle de toutes les personnes qui ont croisé son existence. Et qui a tout instant risquerait de le rendre fou, et de lui donner l'impression qu'il n'est plus seul dans son esprit. Alors il n'a pas besoin d'en rajouter avec la voix de cette psychologue, aussi sympathique soit-elle. « Ecoutez Monsieur Feuerbach, je ne vous veux aucun mal. Le fait est que vous avez évoqué vous-même votre enfance et vos parents. Alors si vous voulez en parler, c’est le moment. » Elle grimace. Il s'est prit au piège tout seul ! ABRUTIS ! Est-ce qu'il a envie de parler de son enfance, et de ses parents ? Il sait pas. Qu'est-ce qu'il pourrait bien en dire ?

Il ne veut pas. Il tente encore de l'éviter, éviter cette conversation qui le terrifie assez. La dernière fois qu'il a parlé avec un psy il lui a annoncé qu'il était bipolaire. Il sait pas ce que ca veut dire. Mais ca n'a pas l'air très amusant en réalité. Alors il se défend, il tente de la mettre mal à l'aise, de la faire fuir. Il est un peu stupide, capricieux. Il se sent comme une bête sauvage, blessée, mise en cage, et obligée de regarder le dompteur le fouetter sans pouvoir lui donner ce qu'il attend de lui. Quant bien même il le voudrait. Il ne lui dira rien sur Odessa. C'est sans doute ce qu'elle attend, mais elle aura rien. « Cela ne sert à rien de vous défendre alors que je ne vous attaque pas. Je vous demande juste d’avoir confiance en moi. Vous voyez, j’ai posé mon carnet. Pas de notes. Pas de compte rendu. Les services secrets ne me dicteront pas quoi faire avec mon patient. Je suis de votre côté. » Confiance en elle ? La confiance se gagne. Il n'a confiance en personne, pas même en lui. Alors pourquoi ferait-il confiance à cette psychologue ? Elle avait l'air sympathique, elle était plutôt jolie (même carrément bonne) mais elle était une psy. Elle voulait entrer dans sa tête. Est-ce qu'elle allait vraiment lui faire croire que tout ce qu'il pourrait dire resterait entre eux ? Il resta, sceptique, à la regarder.


Le silence s'installa un moment. Elle se leva, alla vers la machine à café, et il ne dit rien. Il pesait le pour et le contre. Si elle n'écrivait bien, si c'était juste pour lui, alors peut être qu'il devrait... Faire un effort ? Il sait pas, ca peut être intéressant peut être. Au moins lui posait les questions qu'il avait. Elle revint vers lui et lui donna un café, qu'il prit sans broncher. « Merci. » Froid, distant. Il porta le breuvage à ses lèvres et soupira d'aise. Ca faisait du bien. Noir et amer comme il l'aime. « Parlez-moi de ce que vous voulez, peu importe, même de votre animal de compagnie. Mais il faut un début et je ne peux pas rentrer dans votre tête, comme vous le dites, sans avoir une clé. » Une clé ? Et comment est-ce qu'il garde cette clé, l'avale et l'enferme au fond de son coeur ? Elle boit une gorgée, et avant qu'il ait le temps de répondre elle reprend : « Ou alors on peut rester là à se regarder dans le blanc des yeux mais je vais alors me faire une idée de vous en vous regardant. Autant me dire les choses plutôt que je ne l’ai découvre par moi-même non ? » Il aime les devinettes lui, ca ne le dérangerait pas de la laisser fouiller par elle-même. Il boit son café, trois gorgés. Il ne reste qu'un fond, qu'il observe. Le silence s'installe pendant presque deux minutes (il compte les secondes) avant qu'il ne pose la tasse sur le bureau.
« J'ai pas d'animal de compagnie. Pas l'temps, et pas l'envie. J'aime les animaux, mais je suis pas assez stable. Je ne sais pas combien de temps je vais rester dans l'coin. Et un animal ça a besoin de référence. » Dit-il, soudainement. C'était un début. C'était pas grand chose. Il réfléchit un temps à ce qu'il pourrait dire de plus. Il soupire, et regarde autour de lui. C'est un bureau assez grand, et très confortable. Quelques tableaux, mais rien de personnel. Elle n'en a pas le droit. Elle doit restée neutre, plus ou moins en tout cas. Comment on peut resté neutre quand on parle de l'intimité des autres ? Impossible aux yeux de Phoenix. « Et j'ai pas d'parents non plus. Enfin... Si. J'ai deux mères adoptives. » Une première partie de la clé. C'était tout ce qu'il pouvait dire pour le moment.

Mais finalement il reporta son attention sur elle, et fronça les sourcils. « On m'a dit que j'étais Bipolaire. Ca veut dire quoi ? » Demanda-t-il de bout en blanc. Vraiment, il avait besoin de savoir. Ca, c'était un truc intéressant.

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Sasha & Phoenix
Il n’aime pas parler aux psy, mais celle-ci semble bien moins pire que les autres. Et bien plus déterminée. Il soupira, décidant de mettre de côté son appréhension, et peut être de tenter la chose. Après tout qu’avait-il à perdre ? Elle se rendra compte qu’il allait parfaitement bien et qu’il n’avait pas besoin qu’une inconnue vient fouiner dans ses affaires. Il n’aime pas qu’on fouille ses affaires. Il n’aime pas qu’on l’approche de trop près et qu’on lui pose des questions personnelles. Il n’aime pas parler de son passé, de lui, de ses blessures. Et quand on va chez le psy, c’est très exactement ce qu’on attend de lui. Qu’il parle de tout ce qu’il avait pu vivre pour mieux le mettre de côté, et l’empêcher de faire la seule chose pour laquelle il est doué : son travail. Faire semblant d’être un autre, vivre constamment dans la crainte d’être tué, ou découvert quand il est sous couverture. Tuer les méchants, détruire les gangs, et l’injustice mondiale. Ca ne servait à rien, il y avait toujours de nouveaux méchants, mais au moins il avait le sentiment d’être utile, et de faire quelque chose de bien. Il était quelqu’un de bien, pensa-t-il, alors pourquoi tout le monde venait lui demander des comptes et le faire chier ?
Il ne sait pas trop quoi dire. Alors il lance le premier truc qui lui vient. La russe le regarde avec un sourire, sans doute fière de son effet, fière de briser une partie de sa carapace. Il ne lui dira que ce qu’il voudra qu’elle sache. Peut être même moins que cela. Il ne lui doit rien, mais il sent que s’il ne parle pas il pourrait passer l’après midi ici et il a des choses à faire. Ou pas. En tout cas il ne veut pas rester ici. « Un animal de compagnie a avant tout besoin d’amour, d’attention, d’affection et n’importe qui est capable d’en donner. Et vous savez, les animaux s’adaptent aux déplacements, je suis bien placée pour le dire. » Il hausse les épaules. De l’amour, de l’attention et de l’affection ? Elle avait rien trouvé de mieux. Et quant bien même, il était du genre à aimer un animal ? Il pouvait se faire canarder à tout instant. Il devait vivre avec lui-même, rien de plus. Personne ne méritait de le suivre dans ses conneries. Quand il se déplaçait pendant plusieurs mois en mission il ne pouvait pas s’encombrer d’un clebs qu’il faut sortir deux fois par jour, clairement c’était une chose impossible. « Je vous les laisse volontiers. » Dit-il, en refusant d’aller plus loin dans ce débat. Est-ce qu’il était incapable d’aimer ? Quelle importance après tout ? Ne pas aimer, c’est ne pas faire souffrir. C’est tout ce qu’il voyait. Il ne voulait plus faire souffrir qui que ce soit : un animal ou un être humain. Personne ne méritait de souffrir par sa faute. Il n’était pas assez égoïste pour cela.

Il passa directement à la case famille . Il n’en avait pas vraiment, sauf officiellement un couple de Lesbienne à Torqay qui s’étaient occupés de lui quand il était adolescent. La seule preuve qu’il avait eut de la chance dans sa vie. Il les adorait, mais il gardait ses distances. Elles ne lui en voulaient pas, lui assurant qu’elles seraient simplement toujours là pour lui. « Deux mères adoptives ? Vous voulez me parler d’elles ? Ou seulement de l’une d’entre elles ? A votre guise. » Il soupire, et regarde un vide un moment. Qu’est-ce qu’il pouvait bien en dire ? D’une voix monocorde, ne montrant aucune émotion il lui donna ce qu’elle attendait de lui. Sans doute. Un peu. « Elles avaient une fille, qui est allée faire ses études en France. Suite à cela elles ont essayé d’adopter parce que la maternité leur manquaient. Elles m’ont vu au foyer, et je crois que mon histoire les a touché. Un faible pour les cas désespéré. J’ai eut de la chance. » Dit-il, sans montrer toute la reconnaissance et l’admiration qu’il avait pour ces femmes. Elles n’avaient pas pu l’empêcher de vendre de la drogue, et d’en consommer peu de temps après son arrivé chez elles. Mais quand elles venaient le chercher au commissariat elles payaient les cautions et ne posaient pas de questions, lui demandant simplement d’être prudent. Con, mais prudent.

Finalement il en vint à poser la seule question qui avait de l’importance pour lui. Sans doute la seule qui trahissait véritablement son mal être et ses inquiétudes. La bipolarité qu’on lui avait diagnostiqué récemment. Est-ce qu’il en souffrait depuis longtemps ? Il ne saurait le dire. Il a toujours été si étonnant, si différent des autres. Il attend la réponse de la psy, la regardant droit dans les yeux comme pour la défier de refuser de l’écouter, ou de détourner la conversation. J’vous ai donné de quoi bosser, donnez moi ce que je veux semblait-il dire. « Il y a plusieurs bipolarité. Le schéma le plus traditionnel et le schéma maniaco-dépressif. C’est-à-dire qu’un maniaco-dépressif alternera deux phases : la phase dépressive où il n’aura envie de rien et la phase maniaque où il sera surexcité et où il sera, pour résumé : un connard. » Il l’écoutait, quittant son regard comme pour enregistrer ce qu’elle disait (alors que son cerveau le faisait automatiquement). Est-ce qu’il était ainsi ? Il avait des phases de dépression, c’était une évidence, et parfois même très violentes, s’enfermant chez lui, dans le noir, en attendant que la mort viennent l’étreindre, dans la drogue et l’alcool. Mais est-ce qu’il était un connard le reste du temps ? Il ne le sait pas vraiment. Sans doute oui. Enfin, peut être. « La bipolarité est due à un évènement traumatisant dans la vie du malade, quelque chose qui a une empreinte trop profonde dans le cerveau, vous me suivez à peu près ? » Il acquiesce, lui signifiant qu’il comprend parfaitement ce qu’elle est en train de lui dire. Alors qu’est-ce qui avait été le plus traumatisant pour lui : la mort de sa mère d’une overdose sous ses yeux, la guerre au Moyen-Orient, ou les années à se battre contre l’horreur humaine ? Ou encore Odessa… Il ne le sait pas, il n’est pas sûr de pouvoir vraiment choisir entre tous ces évènements. Et il gardait un sacré paquet de connerie et de blessures avec lui, il s’en rendait compte. C’était pas vraiment génial tout cela.
« Mais vous savez, la bipolarité peut se soigner. J’ai déjà moi-même aidé d’anciens patients avec leur bipolarité et aujourd’hui ils vivent très bien. Mais il faut y mettre du votre, je n’y arriverais pas toute seule » Il se tourna vers elle. Se soigner ? Il n’était pas sûre de le vouloir. Il se méfiait des cachets, il se méfiait des médecins, il se méfiait de ce genre de truc. Il en avait vu beaucoup trop devenir accroc, fous, ou ne plus jamais être eux-même. « Ca se soigne comment ? Avec quoi j’veux dire… » Demanda-t-il, avant qu’une autre crainte ne le saisisse, il se retira un peu plus loin dans son fauteuil, comme pour se défendre en cas d’agression. « Ca a des répercutions sur… les capacités mentales, la mémoire tout ca ? Ou sur … les souvenirs, la personnalité ? » Demanda-t-il, profondément affecté. Jamais il n’aurait pensé… se soigner. Il avait l’impression d’être ainsi depuis vraiment des années. Assez longtemps pour ne plus avoir d’amis, s’être éloigné de sa famille. N’avoir aucune attache. Est-ce qu’il pouvait encore vivre trente ans ainsi ? De toute façon il était quasiment sûr qu’il allait crever avant. « J’ai l’impression de ne pas me souvenir qui je suis… » murmura-t-il plus pour lui que pour elle.

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Sasha & Phoenix
Il n’oublie jamais rien. Certains pourraient penser que c’est une chance, sans doute, d’avoir une telle mémoire. Le fait de ne rien pouvoir oublier : aucun visage, aucune parole, aucun geste. Aucune dispute, aucune bagarre, aucun coup de feu. Aucun meurtre, non plus. Parce que même s’il n’a tué que sous les ordres de ses supérieurs, s’il n’a tué que les méchants selon une vision distypiques du monde qui l’entoure, il ne peut pas oublié qu’il a tué. Qu’il a vu mourir sous ses yeux des hommes qui avaient sans doute des femmes, des enfants, des mères. Des hommes qui avaient eut des choses à perdre, et qui ne rentreront pas chez eux le soir-même. Qui ne retrouveront jamais la chaleur d’une famille aimante. Lui, il n’avait personne à retrouver le soir, que des prostitués ou des coups d’un soir de temps en temps levé. Il était seul, il n’avait rien à perdre, et c’est sans doute pour cela qu’il était bon dans ce qu’il faisait. Il osait se mettre face à la mort, et au danger, parce qu’il savait que personne ne l’attendrait le soir-même. Qui pourrait pleurer sur sa disparition à lui ? Qui pourrait pleurer sur sa disparition ? Il était terriblement seul, sans doute, dans un système militarisé où il portrait un numéro plus qu’un nom. Il n’avait pas de nom, il n’avait pas grand chose.
Alors quand il doit parler de sa famille, de son enfance, qu’avait-il à dire ? Il regardait la psychologue en face de lui et se demanda si elle était seule le soir quand elle rentrait ? Elle avait des chiens, fort bien. Elle n’avait pas de bague au doigt, donc pas mariée. Il n’y avait pas beaucoup de photographies dans son bureau, et aucune sur son bureau. Pas d’enfants. Avait-elle quelqu’un à retrouver le soir ? Avait-elle quelqu’un à aimer ? des amis, sans doute, parce qu’elle avait ce regard pétillant des gens qui ont des raisons d’être heureux. Lui n’avait pas cette lueur, il ne l’avait jamais eut. « Vous n’étiez et n’êtes toujours pas un cas désespéré. Vous voulez me parler de votre enfance, avant ces deux femmes qui vous ont recueilli ? Ou peut-être préférez-vous attendre ? » Il ricane, moqueur, mauvais. « Je n’ai pas passé mon enfance avec elles. J’avais onze ans quand elles m’ont adoptés. » Rajouta-t-il comme pour arrêter ses délires. Non, l’histoire du gamin qui trouve une gentille famille de lesbienne à l’âge de trois ans, après avoir vu sa mère crever sous ses yeux ce n’est pas la sienne. Le gamin qui s’en sort, avec l’espoir de devenir quelqu’un de bien, et de redécouvrir à être heureux, ce n’est pas lui. Il, il a fait partie de ces enfants qui inquiètent parce que le père est un meurtrier, la mère une junkie, et qu’il a cet air perdu et hagard. Il finira mal. Sans doute, peut être. Bande d’enfoirés. « Alors il n’y a pas grand chose à en dire. » Termina-t-il. Pas qu’il refusait d’en parler, mais il ne voyait pas bien quoi en dire. Elles sont arrivées trop tard, dommage. Mauvais timing, comme un peu tout dans sa vie.

Mais il ne resta pas longtemps sur le sujet de sa vie, de son enfance, ou de ses mères. Il parlait plutôt de sa bipolarité. Il avait besoin d’entendre certaines choses, de les comprendre. De savoir ce qu’il avait, et comment – s’il le désirait – se soigner. Est-ce qu’il pouvait se soigner ? ou est-ce qu’il Etait comme cela. Peut être que ca faisait partie de lui, peut être qu’il n’y avait rien à faire après tout. « Il y a deux façons de soigner la bipolarité. Séparément ou les deux en même temps. Bien évidemment il y a la façon médicamenteuse, avec des cachets appelés ‘stabilisateurs d’humeur’. » Il hoche la tête pour lui signifier qu’il a comprit mais l’inquiétude le saisit. Il n’oublie jamais rien, il n’a jamais rien oublié, et il sait qu’il en souffre, il sait que c’est en partie à cause de cela qu’il est malade depuis si longtemps. Comment gérer ses émotions quand on se souvient de tant de souffrance, de mort, de sang ? Mais il ne voulait pas perdre cela. Il ne voulait pas changer à ce point là. Inquiétude, d’oublier ce qu’il était, ce qu’il savait. « Non ! Bien-sûr que non ! Ces cachets sont juste-là pour vous stabiliser mais ils n’ont aucune répercussion sur le cerveau ou vos capacités mentales. Mais si vous avez peur des cachets, il y a l’autre façon qui est bien évidemment de suivre un psychothérapeute, ou autrement dit, moi.» il hausse un sourcil, sceptique. Est-ce qu’il avait vraiment envie de choisir entre se shooter aux médicaments ou alors s’ouvrir à une parfaite inconnue ? Une russe de surcroît – putain de préjugés à la con ; il grinça des dents, et détourna son regard. Il avait besoin d’y réfléchir. « Mais bien évidemment, les deux combinés marcheront mieux et la guérison sera plus rapide. Mais c’est comme vous le voulez. » Il hausse les épaules, mal à l’aise. Il  ne sait pas comment réagir. Il ne sait pas même s’il le voulait vraiment. Il avait finit par s’habituer à ses sautes d’humeur. A se réveiller le matin dans les draps d’un inconnu qu’il aura baiser toute la nuit et le virer alors qu’un sentiment d’inutilité s’infiltrait dans ses veines. Il avait finir par s’habituer à ne plus être stable, à ne pas pouvoir tomber amoureux, à éviter de s’attacher aux gens.

Mais finalement un geste du côté de Koroleva lui fit monter le regard. Il la fixa, impassible. « Je peux vous aider Phoenix. Je peux vous aider à vous souvenir de qui vous êtes vraiment. Et mieux encore, je le veux. Je veux vous aider. » Il hausse un sourcil, reculant dans sa chaise. « Pourquoi ? » Demanda-t-il, question qui passa la barre de ses lèvres avant qu’il ne puisse le retenir. Il était méfiant, terriblement méfiant. « On va faire un pacte tous les deux. Je ne dirais rien aux Services Secrets. Pas de comptes rendus. Rien du tout. Ils ne pourront me forcer à rien grâce au Secret Médical. Mais en échange, je veux que vous y mettiez du votre. Je suis là pour vous aider, je suis pleinement de votre côté. Alors si vous voulez vraiment guérir et avancer…» Un contrat. Elle voulait passer un contrat avec lui. Il sembla y réfléchir un instant. Il essaya de peser le pour et le contre. Contre : il ne la connaissait pas, elle allait rentrer dans sa tête, elle pouvait le trahir à tout instant, il allait devoir parler de choses dont il ne voulait pas parler, et il allait changer. Il aimait le changement, ne pas avoir de lieu fixe, mais il n’aimait pas se changer lui… Le Pour : il allait changer, devenir meilleur, et peut être pouvoir retrouver la stabilité de son existence. Peut être même pourrait-il retrouvé Adam. Il grimace. Non, il ne pouvait pas penser ainsi, il ne voulait pas être déçu. Il ne pouvait pas guérir. Mais pourquoi ne pas … essayer. Il darda sur elle un regard foudroyant et lumineux comme s’il essayait de lire son âme. « Je suis hypermnésique. Ca signifie que je n’oublie jamais rien, depuis mes quatre ans. Tous les souvenirs sont là il pose sa main sur sa tempe. si vous vous sentez capable de me faire accepter tout ce que j’ai emmagasiné durant les trente dernières années, alors soit. Guerissez-moi. » Dit-il avec un sourire moqueur et sarcastique. Mission impossible, n’est-ce pas ? Il parait que pour supporter la souffrance la mémoire préfère oublier certaines choses, les omettre. Mais le sien de cerveau n’omet strictement rien. Jamais. « Quant aux cachets… Je sais pas. J’vais y penser, mais j’aime pas me shooter à quoi que ce soit. J’en ai assez abusé. » Finit-il par dire.
Il continue en levant les yeux vers elle, sceptique, se mordant la lèvre inférieure. « J’imagine que je peux pas m’en griller une dans voter bureau ? Dommage, j’ai envie d’une clope. » Dit-il, grimaçant. Il avait vraiment besoin d’une clope.

we're gonna be psycho together
Sasha & Phoenix
Il était sceptique, observant la jeune femme en face de lui comme s’il cherchait à sonder son être. Il se demanda un instant ce qu’elle savait vraiment de lui. Outre son dossier envoyé par les Services Secrets et qui devait être à moitié souligné de noir pour cacher certaines informations qui ne devaient pas tomber dans le domaine du public. Il se demandait si elle savait qu’il avait un diplôme en psychologie, spécialisation en psychologie criminelle. Si elle savait qu’il avait aussi étudié l’ingénieurie. Qu’il avait fait la guerre. Qu’il avait combattu en Moyen-Orient durant six ans avant de se retrouver dans les Services Secrets. Qu’il avait passé quatre années à Seattle pour démenteler un réseau de pirates, de dealers, et de revendeurs en tout genre. Echec. Elle devait l’ignorer. Savait-elle qu’il était un des meilleurs tireurs d’Angleterre ? Savait-elle qu’il pourrait la tuer en moins de deux secondes, sans qu’elle ne puisse se défendre ou réagir ? Sans doute pas. « Pourquoi ? Et bien parce que vous m’inspirez confiance et… j’en ai rien à foutre des services secrets. Je ne sais pas comment l’expliquer mais voilà, je ressens ce besoin de vous aider. » Il grimaça. Il lui inspirait confiance ? Sérieusement ? avait-il perdu de son charisme inquiétant en revenant à la vie civile ? Si vite ? Non. Même lorsqu’il était étudiant à Oxford les autres le regardaient toujours de travers, jugeant s’il était préférable de l’ignorer, ou de s’agenouiller à ses pieds pour être sûr qu’il ne les tuera pas du regard. Pourquoi Gabriel – de son ancien nom – n’était pas associable. Il choisissait lui-même ses alliés, et ceux qui avaient l’honneur de faire partie de ses proches ne s’en plaignaient pas. Il avait toujours les bons plans pour faire la fête, connaissait les meilleurs dealers de la ville, et avait toujours trop d’alcool pour les fêtes qu’il organisait dans son appartement. Il attirait aussi le regard, les filles, et il les donnait « gracieusement » à ses amis. Lui, le seul qu’il désirait c’était Adam. « Vous avez un instinct de survis pitoyable alors. » Dit-il sans que cela ne sonne comme une insulte. Une moquerie, tout au plus, dites avec un sourire en quoi, les yeux levés vers le ciel. Soit, il ne lui fera pas de mal de toute façon. Ce serait stupide, elle était psychologue pas un tueur en série.

Du reste, il se décida à jouer le jeu et lui donner une carte en plus entre les mains. Il avait l’impression qu’ils se jugeaient du regard depuis des heures, et en même temps tout cela était passé à une vitesse folle. Il s’étonnait même à trouver de l’intérêt à cet entretient tout compte fait. « Ça ne me fait pas peur, j’aime les challenges. Alors Monsieur Feuerbach, deal ? » Elle se sentait capable de lui faire accepter les meurtres, la drogues, les abus, les filles faciles, la destruction psychologiques de certaines jusqu’à ce qu’elles deviennent des salopes sans cœur ? La culpabilité qu’il ressentait quand il était sous le regard d’Adam Harper. Le sentiment qu’il n’appartenait à aucun lieu, qu’il n’avait pas de « chez lui » ou de famille à proprement parlé. Pas depuis que sa mère s’était suicidée devant lui avait qu’il n’avait que sept ans. Fort bien, soit. De toute façon il ne payait pas les séances, et ca lui permettrait de passer quelques temps loin de chez lui. Elle lui tend la main et il se décide à la prendre à la serrer avec un sourire moqueur et enjoleur. « Bienvenu dans l’arène, Miss Koroleva. » Finit par lancer sur un ton qui pouvait rappeler le présentateur dans le film Hunger Games . Un navet qui l’avait fait rire fut un temps. Le meurtre, le sang, la pression politique et sociale. Tordant.

Ils parlèrent alors des traitements possibles pour sa bipolarité. S’il acceptait de la voir elle pour tenter de l’en sortir il était plus réticent à l’idée de prendre des cachets. Dans un même temps il était assez réticent à l’idée de voir ses crises disparaître. Il n’aimait pas ce qu’il ne maîtrisait pas, et sa maladie était devenue une part de ce qu’il était. Une part de ses douleurs, de son traumatisme. Une manière qu’avait son esprit de s’en tirer à bon compte. Non ? « Comme vous le voulez, n’hésitez pas à me reparler de vos doutes ou à me dire quel sorte de traitement vous voudrez. Doux ou plus fort. A base de plantes, ou non » Il s’imagina manger de la Verveine pour sortir de ses crises de connard violent et ne pu contenir un ricanement. Ca semblait aberrant. Surtout pour un homme qui avait un corps fait à 50% de produits illicites en tout genre. Alors il s’imaginait mal prendre de l’homéopathie pour se sortir de cette situation.

Il demanda à prendre une clope, sentant que son corps et son esprit embrumé par les sentiments ressentis lors de cette « séance » réclamait une dose pour se calmer et se canaliser. Elle posa un regard sur l’horloge dans son bureau, et il crut un instant qu’elle allait le réprimander. Mais elle n’en fit rien. Les autres psy ne supportaient pas l’idée de sortir du confort de leur bureau. Dans ce lieu ils avaient le pouvoir, et ils le savaient ; Sortir, c’était prendre le risque d’être à égalité avec leur patient. « Dans mon bureau non mais il y a un parc juste en face. Vous venez ? Marcher nous fera du bien, cela va faire deux heures que nous sommes ici » Surpris par cette décision, il prit ses affaires, et sortie son paquet de clope sans rien ajouter. Bien trop heureux de pouvoir – en effet – sortir de là. L’ambiance du bureau lui semblait bien trop étouffant. Il sortit, attendit que Sasha Koroleva le rejoigne et la suivit jusqu’au parc à côté de son bureau. Il alluma sa cigarette et tira une première latte avec un grognement de plaisir. « Voilà, maintenant nous ne sommes plus dans une situation officielle et nous pouvons parler plus librement. Recommençons à zéro : moi c’est Sasha » Elle lui tend la main une fois encore et il souffle la fumée à l’opposé de la jeune femme sans la toucher. « Vous savez, c’est la quatrième fois que vous me proposez de vous serrez la main depuis le début de notre entrevue. Ce désir de contact physique cache une besoin de vous prouvez que vous êtes quelqu’un en qui on peut avoir confiance. Vous doutez de vos capacités Sasha ? » Demanda-t-il en lui lançant un regard sceptique. Il était curieux, sans vraiment de moquerie – cette fois – sans ses paroles. Du reste, il marchait avec une main dans la poche, l’autre faisait les allers-retours entre sa bouche et la cigarette. « Gabriel. » Dit-il finalement. « Si nous sommes amenés à parler de ce que j’ai fait, de ce que j’ai été… alors autant commencé par le début. Je m’appelle Gabriel. Feuerbach était le nom de ma mère, elle était allemande. » Dit-il, trouvant que le fait de marcher à l’air libre, à égalité avec Sasha était plus plaisant. Si elle voulait pénétrer son esprit, fort bien. Il tentera de lui montrer que c’est peine perdu. Il s’était depuis longtemps fait à l’idée qu’il ne pourrait pas être guérit de toute façon. « Ca vous arrive souvent de venir vous promener dans le parc avec vos patients ? Je n’ai encore jamais vu un psy prendre ce genre de risque. Vous êtes vraiment… étonnante. Peut être que vous devriez consulter vous aussi. » Dit-il en se moquant gentiment de la jeune femme.