(inachevé) « I'm not drunk, you're juste blurry. » (Breeony&Christian)

Breeony n’en revenait pas – Breeony n’en revenait toujours pas. Elle avait encore la tête dans les étoiles. Le grain de voix rauque de Mischa dans la tête. Le son de sa guitare alors qu’il jouait avec elle d’une main experte. N’ayant pas encore informé le jeune homme qu’elle restait étudier à Oxford cette année, les deux amis avaient enflammé le Deepers Pub, donnant tout ce qu’ils avaient à donner comme s’il s’agissait de leur dernière représentation avant un bon bout de temps. Rockeuse dans l’âme, Breeony s’était déchaînée sur la scène, avait passé les deux dernières heures à sauter sur place, les mains crispées sur le micro. Elle avait encore des mèches blondes collées sur ses tempes, trempée par la sueur d’une soirée de folie, les joues rosies et la gorge sèche d’avoir tant chanté. Mais l’Ecossaise referait ça pour rien au monde, pour l’amour (fraternel) qu’elle portait pour son pote, pour l’effervescence que lui procurait le fait de se produire sur scène, pour la passion que les « Dingoes ate my baby ». Et dire que Mischa lui avait annoncé son idée sur un coup de tête – et que c’était sur un coup de tête qu’elle l’avait suivi. Ils en avaient fait du chemin, ces dernières années. Et les fans (des fans, elle n’y croyait pas), eux aussi, en avait fait. Elle reconnaissait certaines têtes, qu’elle avait vues à Cambridge et à Londres. Elle reconnaissait certaines têtes, découvertes le lendemain matin des shows … dans ses propres draps. Il faut dire que Breeony tombait rapidement et souvent pour la beauté des corps et de l’âme. Et que, par conséquent, tombait amoureuse à chaque coin de rue. Un intense amour qu’elle n’hésitait pas à partager. Si on lui avait souvent dit de faire attention, elle ne voyait pas où était le mal.

La demoiselle lui était tombée dans les bras, à Mischa, à la fin du show. Pire, elle lui avait sauté dessus, emportée dans son élan, portée par l’extase. Ils en avaient ris, avaient fêté la fin de la saison – Septembre arrivant – en bonne et due forme, enchaînant verres après verres, offerts par des fans ravis et par le dirigeant du bar qui avait dû faire plus en une soirée que pendant une semaine. Bercés par la musique d’un autre groupe (avant que le DJ ne prenne le relai), la blonde et son compatriote avaient profité de la fin de soirée, se laissant porter par les fumées d’un joint (peut-être) un peu trop fort. Après tant d’émotions, Breeony flottait vraiment. Elle flottait d’extase et de bonheur, affichant un air débonnaire sur son visage, affichant un large sourire dont elle ne pouvait se défaire. Et si elle s’était bien dépensée sur scène, elle jonglait à présent entre le dancefloor et le comptoir de bar où elle s’amusait à railler son pote. « J’te jure. Fais gaffe aux câbles, Dempsey, j’ai failli me prendre les pieds dedans » Tentative pour le critiquer – elle n’y arrivait jamais. Où elle s’amusait, aussi, à élargir sa clique et raconter de nouvelles histoires. Histoires parfois inventées de toutes pièces – malheureusement, la demoiselle avait l’esprit fertile. Et mentait comme elle respirait. « Fia, qu’elle s’appelait. Tu n’peux pas la manquer : elle a une paire de sein aussi grosse que l’écart entre ses incisives. Proportionnellement. T’aurais pu y passer le doigt. » Du doigt, elle indiqua la malheureuse dont elle venait de donner une nouvelle enfance, une nouvelle vie. Le jeune homme qui avait bu les paroles de Bree’ prit congé, marchant d’une démarche chaloupée jusqu’à la rousse en question.

Le Deepers Pub fermant, l’autre musicien lui avait proposé de la raccompagner. Têtue, trop en forme pour rentrer sagement chez elle, Breeony avait protesté. Et c’était après un smack bruyant au coin de la mâchoire qu’ils avaient pris congé – elle avait laissé une brillante trace rouge comme pour y marquer son territoire. Déambulant dans les rues, les mains dans les poches et le pas léger, l’archéologue fredonnait les paroles de quelques chansons. Elle laissait sa voix porter, portant peu d’attention aux citoyens plongés dans les bras de Morphée, laissant sa démarche peu assurée la guider. Les lumières crues d’un arrêt de bus mal éclairé lui fit plisser les yeux. Adossée contre un poteau, elle devinait une silhouette. Casse-cou, n’ayant aucune notion d’un potentiel danger, insouciante surtout, Breeony se rapprocha lentement. L’inconnu semblait phaser, déphaser, être complétement décaler – bien qu’elle, non plus, n’était pas tout à fait dans son état normal. L’Ecossaise posa ses yeux sur les chaussures italiennes du jeune homme (£350) avant de remonter vers la chemise qu’il portait. De la marque, là encore. Bourrue, Breeony le tapa (gentiment) l’épaule du poing. « Hey maaaan. » L’effet rastafari d’une soirée post-joint. Le jeune homme sursauta, croisa son regard alors que la blonde éclata d’un rire qui venant du cœur. Un rire gras et puissant qui ne semblait pas pouvoir venir d’un corps aussi frêle que le sien. « J’sais pas ce que t’attends. Mais si t’es parti pour prendre le bus, te faut attendre au moins deux heures. » Deux heures. Ou peut-être trois. Elle ne savait pas. Le téléphone portable de la demoiselle avait rendu l’âme – et elle avait beau regarder sa montre, les aiguilles n’arrivaient pas à faire du sens. Etait-elle censée regarder la petite aiguille ? La grande ? Celle qui allait vite ? S’installant à même le sol, Breeony retira ses talons, les rangea dans son sac. « C’pas l’idéal d’attendre seul. Mais t’as l’air cool, toi. J’vais rester avec toi. » La demoiselle leva les yeux vers son compagnon avant de les porter au ciel. La lune brillait dans le ciel, baignant quelques bâtiments sous une lumière argenté. Instinctivement, elle battit du pied sur un rythme qu’elle avait en tête. Murmurant, elle lâcha les premières notes de « no diggity » dans les airs. Une version modifiée étant plus rock que rap.

« Shorty get down, good Lord. Baby got ‘em open all over town. Strictly biz, you don’t please around. » Bientôt, elle commença à claquer des doigts. Bientôt, elle commença à s’impatienter. Putain qu’elle détestait attendre. Les dernières paroles se turent entre ses dents – elle ne perdit pas de temps pour se remettre debout. « Good Lord. Tu sens aussi bon qu’un rat éventré. » Breeony dans toute sa splendeur : elle disait ce qu’elle avait au bout de la langue en toutes circonstance. Derrière eux, elle pouvait voir un large bâtiment. Et une pancarte. Plissant les yeux, elle tenta de déchiffrer ce qui s’y trouvait. Sans succès. Elle désigna la pancarte d’un signe de tête à son compagnon d’infortune. « Genius. Tu peux m’prêter tes yeux et m’dire c’qu’il y a écrit ? »

lumos maxima