(inachevé) Wasting my young years | Phoenix x Adarian

Wasting my young years
Phoenix & Adarian
Le tic tac de l'horloge résonnait dans tout l'appartement. Il était allongé dans le lit, les jambes écartée, les bras le long de son corps, le souffle haletant, les yeux exorbités, la bouche ouverte comme s'il cherchait son air. Son corps nu était en sueur, et il luttait pour que le sommeil de l'étreigne pas une fois encore. Concentre toi sur l'horloge. Il recherchait le bruit du tic tac incessant et si agaçant. Ne pense plus aux hurlements . A force de garder les yeux ouverts il commençait à avoir mal. Il grimaça de douleur, et des larmes coulèrent sur ses joues. Mais il ne voulait pas fermer les yeux. Une migraine pointait le bout de son nez, mais il luttait. Il luttait pour ne pas sombrer à nouveau dans les cauchemars, traumatisme d'une guerre qu'il aurait préféré oublier. Ou y rester.
Plus que la guerre, c'était les affabulations, les trahisons, les règlements de compte, la drogue, et le meurtre qui lui revenait en mémoire. Qu'est-ce que tu as fait ? Qui était-il ? Il inspira profondément, sa poitrine se comprimant sous le poids d'une angoisse qu'il n'arrivait pas à maitriser. Il devait faire quelque chose mais son corps tétanisait par la souffrance, et la terreur refusait de bouger. Il devait trouver quelque chose à faire. Suite à une tentative démesurée pour retrouver son calme, il trouva la force de se pencher vers sa table de chevet. Là, le cadran de son réveil affichait 5:03. Fort bien. Il était assez tard pour qu'il se permette de ne pas se ré-endormir. Il avait des cours à donner aujourd'hui. Quatre heures. L'après midi. Sa matinée était pour lui, et il espérait l'utiliser pour tenter d'oublier toutes les pensés irrationnelles qui envahissaient son esprit. Voix des victimes qu'il avait laissé et vu mourir sans rien pouvoir faire. Tu deviens fou, Gabriel. Phoenix. Il déglutit et se leva enfin.
Il resta encore un temps assis sur son lit défait. Face à l'immense porte-fenêtre qui ouvrait sur la rue. Une porte-fenêtre sans raison d'être, mais qui lui permettait de fumer sans enfumer tout son appartement. Le reste de son petit appartement était dans un bordel monstrueux. Il n'avait pas grand chose, et c'était tant mieux. Il était de passage, tout du moins l'espérait-il. Il ne voulait pas rester ici. Trop de souvenir, trop de passé tumultueux, et de sentiments contradictoires.

Se levant, l'esprit encore embrumé, il alla sous la douche rapidement. Dans un geste naturel il alluma la télévision qui se trouvait dans le salon, pour que les informations tournent en fond sonore. Il n'écoutait pas vraiment, mais ça le rassurait d'entendre une voix chez lui. Comme s'il n'était pas si seul que ça. Il avait peur de la solitude, du silence terrible qui envahissait l'espace quand il rentrait chez lui. Fort heureusement (vive la technologie) il y avait un minuteur sur sa télévision pour qu'elle puisse s'éteindre seule. Il s'endormait devant, se refusant à réfléchir avant que le sommeil ne vienne. Troublé, toujours, il ne s'octroyait que quelques heures de repos par jour. Deux ou trois heures, tout à plus. Avant que les cauchemars ne soient trop prenant.
Douche, café. Et le voila habillé d'un jogging, regardant les images qui défilent sur l'écran. Guerre, politique, guerre, politique... Réchauffement climatique. Tiens du foot. Il prend un gâteau sec et le mange distraitement. Une pomme. Pareil. Finalement il décide d'aller courir. Il a besoin de faire du sport. Deux heures qu'il est levé, mangeant distraitement sans comprendre ce qu'il se passe à l'écran. Le jour se lève. Il prend ses clés, son portable, ses écouteurs, et une bouteille d'eau. Les poches des joggings pour homme sont immenses, c'st pas pour rien.

La musique à fond dans ses oreilles il court. Il ne vit pas loin du parc de l'Université, et il se met à parcourir les chemins de terre à petites foulées. Il écoute distraitement la musique qui défile, il ne sait pas même d'où viennent ces chansons. Il les a pris à quelques filles qu'il a rencontré en soirée, à mesure des années. Des amis de l'armée (ceux qui ont survécu), et des connaissances. Il n'a pas d'amis. Pas vraiment. Il ne s'autorise pas à s'approcher de qui que ce soit. Plus depuis un moment. Pas depuis son retour à la vie civile. Plus ou moins. Loin d'Odessa. A Oxford il est en sécurité, et il a encore du mal à s'y faire.
Combien de temps il court ? Il ne sait pas. Il arrive finalement dans un coin un peu tranquille. Il est fatigué, et ses jambes commencent à tirer. Alors doucement il ralentit la cadence et finit par arriver près d'un banc où se trouve un homme lisant son journal. Il ne le regarde pas vraiment, il vient faire quelques étirements, sort sa bouteille d'eau et boit. Quelques minutes. Avant de finalement tomber nez à nez avec la couverture du journal. Il ne regarde toujours pas l'homme, mais décide qu'être sociale ce n'est pas une honte. « Il y a de bonnes nouvelles aujourd'hui ? Ou la troisième guerre mondiale est en marche ? » demanda-t-il, d'un ton sarcastique mais sympathique.